Etiqueta: Poesía estadounidense

Lawrence Ferlinghetti: A medida que envejezco

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Lawrence Ferlinghetti A medida que envejezcopercibo que la vidatiene la cola en la bocay otros poetas y otros pintoresya no encarnan para míningún tipo de competenciaEl cielo es el desafíoel cieloque aún debe ser descifradoese alto cieloante el que caen agobiadoslos astrónomoscon sus grandes orejas electrónicasese cieloque nos susurra constantelos secretos finales del universoel mismo que respirahacia adentro hacia afueracomo si fuera el interior de una bocadel cosmosel mismo cieloque es el borde de la tierray del mar tambiénel cielode voces múltiples y ningún diosrodeando un océano de sonidoque devuelve…

Edgar Allan Poe: Soneto a la ciencia

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Edgar Allan Poe Soneto a la ciencia ¡Del Tiempo Viejo, Ciencia, eres la hija,que todo lo transformas con tus ojos!¿Por qué, buitre, le acosas al poetacon alas de anodinas realidades? ¿Cómo te ha de amar, cómo llamartesabía si no dejas que vagandoen el cielo enjoyado halle tesoros,por más que se elevó con ala impávida? ¿No has apeado a Diana de su carro,y alejado a la dríade del bosquea un refugio en más fausto lucero? ¿No apartaste a la náyade del río,al elfo de la hierba verde, y de míel sueño…

Patti Smith: El sueño del dodo

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Patti Smith Noguchis Butterflies, para Frida Kahlo No puedo caminarNo puedo verMás allá de lo que estáFrente a míMe recuestoPero no lloroTransportada en el espacioPor las mariposas Sobre mi camaOtro cieloCon las alas que enviasteA mi vistaTodo el dolor se disuelveEn otra luzTransportada a travésDel tiempoPor la mariposa Me llegó está cancioncitaComo un pequeño regalo mientras me paréJunto a la cama de FridaSe las regaloCon muchoAmor Desierto ¿Los animales emiten un chillido humanocuando su amado se tambaleaabatido como un pájaro arrastradopor la corriente de un río veteado de azul? ¿La…

Charles Bukowski: ¿Así quieres ser escritor?

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Charles Bukowski Oh Sí Hay cosas peores queestar solopero a menudo toma décadasdarse cuenta de elloy más a menudocuando esto ocurrees demasiado tardey no hay nada peorqueun demasiado tarde Sí, Sí cuando Dios creó el amor no ayudó muchocuando Dios creó a los perros no ayudó a los perroscuando Dios creó las plantas no fue muy originalcuando Dios creó el odio tuvimos algo útil cuando Dios me creó a mi, bueno, me creó a mí cuando Dios creó al mono estaba dormidocuando creó a la jirafa estaba borrachocuando creó las…

Emily Dickinson: Embriaguez

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Emily Dickinson Él era débil y yo era fuerte… Él era débil y yo era fuerte,después él dejó que yo le hiciera pasary entonces yo era débil y él era fuerte,y dejé que él me guiara a casa. No era lejos, la puerta estaba cerca,tampoco estaba oscuro, él avanzaba a mi lado,no había ruido, él no dijo nada,y eso era lo que yo más deseaba saber. El día irrumpió, tuvimos que separarnos,ahora ninguno de los dos era más fuerte,él luchó, yo también luché,¡pero no lo hicimos a pesar de todo!…

Sylvia Plath: Últimas palabras

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Sylvia Plath Soy vertical pero preferiría ser horizontal Soy vertical pero preferiría ser horizontal. No soy un árbol con las raíces en la tierra absorbiendo minerales y amor maternal para que cada marzo florezcan las hojas, ni soy la belleza del jardín de llamativos colores que atrae exclamaciones de admiración ignorando que pronto perderá sus pétalos. Comparado conmigo, un árbol es inmortal y una flor, aunque no tan alta, es más llamativa, y quiero la longevidad de una y la valentía de la otra. Esta noche, bajo la luz infinitesimal…

Paul Auster: Interior

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Paul Auster Matriz y sueño Lo inaudible, hecho astillascada noche: el aliento, bajo tierratodo el invierno; las palabras del pozoen la excavada luzde la simay el arroyo que suena. Pasas.Entre miedo y memoria,el ágatade tu paso se vuelvecarmesíen el polvo de la niñez. Sed: y coma: y hoja…desde las brechasde lo ya no sabido: el mensaje sin firmarenterrado en mi cuerpo. La ropa blancacolgada en el tendal. El ajenjoaplastadoen los campos. El olor a mentade las ruinas. Interior Forcejeada carnede lo absolutamente otro y uno.Y cada cosa, aquí, como si…

Mary Norbert Körte: No hay nada mejor que un excatólico

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Mary Norbert Körte La cocinera Eddie Mae soñó que sor Mary huía con Allen Ginsberg Los largos pasillos oscuros suficientemente sólidos para haber sobrevivido el terremoto de 1906 en el que la supervivencia era medida por el sonido de las cuentas del rosario de la madre superiora                                      ella soñaba la cocinera soñaba a las otras monjas soñaba imposibles sueños de plateadas visiones oceánicos sonidos en la                                   gimiente noche Soñar era una misión a la que no podía renunciar la noche era un lugar para ver todas las libertades…

Allen Ginsberg: No te enfades conmigo

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Allen Ginsberg Éter                (Fragmento) Cuatro nariguetazos y estoy hecho,De calzoncillos en la cama,        algodón blanco en la mano izquierda,arquetipo de degenerado,       gusto sangriento en la boca                    de la Silla del Dentista,música, eructos sonoros de la Eternidad               una lechuza con lentes borroneando papeles en la                         fría oscuridad                 Todo el tiempo el sonido en mis oídos                         de los ómnibus abajo-tos de paragolpes de taxis – chirrido de calles-Risa y disparos de pistola produciendo ecos                         en todas las paredes      goteras y tics de neón -la voz de Miríades                de pistoleros de la Sartén,…