Etiqueta: Poesía

Ingeborg Bachmann: El tiempo postergado

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Ingeborg Bachmann Cada día Ya no se declara la guerra,se prosigue. Lo inauditose ha vuelto cotidiano. El héroepermanece lejosdel campo de batalla. El débilse ha adentrado en la línea de fuego.El uniforme del día es la paciencia,la condecoración, la estrella miserablede la esperanza sobre el corazón. Se concedecuando ya no sucede nada más,cuando se calla el fragor del combate,cuando el enemigo se ha vuelto invisibley la sombra eterna de las armascubre el cielo. Se concedepor la huida ante las banderas,por el valor ante el amigo,por la delación de secretos indignosy…

Charles Bukowski: ¿Así quieres ser escritor?

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Charles Bukowski Oh Sí Hay cosas peores queestar solopero a menudo toma décadasdarse cuenta de elloy más a menudocuando esto ocurrees demasiado tardey no hay nada peorqueun demasiado tarde Sí, Sí cuando Dios creó el amor no ayudó muchocuando Dios creó a los perros no ayudó a los perroscuando Dios creó las plantas no fue muy originalcuando Dios creó el odio tuvimos algo útil cuando Dios me creó a mi, bueno, me creó a mí cuando Dios creó al mono estaba dormidocuando creó a la jirafa estaba borrachocuando creó las…

Emily Dickinson: Embriaguez

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Emily Dickinson Él era débil y yo era fuerte… Él era débil y yo era fuerte,después él dejó que yo le hiciera pasary entonces yo era débil y él era fuerte,y dejé que él me guiara a casa. No era lejos, la puerta estaba cerca,tampoco estaba oscuro, él avanzaba a mi lado,no había ruido, él no dijo nada,y eso era lo que yo más deseaba saber. El día irrumpió, tuvimos que separarnos,ahora ninguno de los dos era más fuerte,él luchó, yo también luché,¡pero no lo hicimos a pesar de todo!…

Constantino Cavafis: Velas

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Constantino Cavafis La ciudad* Dijiste:«Iré a otro país, veré otras playas;buscaré una ciudad mejor que ésta.Todos mis esfuerzos son fracasosy mi corazón, como muerto, está enterrado.¿Por cuánto tiempo más estaré contemplando estosdespojos?A donde vuelvo la mirada,veo sólo las negras ruinas de mi vida,aquí, donde tantos años pasé, destruí y perdí.» No encontrarás otro país ni otras playas,llevarás por doquier y a cuestas tu ciudad;caminarás las mismas calles,envejecerás en los mismos suburbios,encanecerás en las mismas casas.Siempre llegarás a esta ciudad:no esperes otra,no hay barco ni camino para ti.Al arruinar tu vida…

José Gorostiza: Agua, no huyas de la sed, detente…

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José Gorostiza Presencia y fugaTe contienes, oh Forma, en el suntuosomuro que opones de encarnada espumaal oscuro apetito de la brumay al tacto que te erige luminoso. Dueña así de un dinámico reposo,marchas igual a tu perfecta sumaay, como un sol, sin que el andar consumani el eco mismo de tu pie moroso. ¡Isla del cielo, viva, en las mortalescongojas de tus bellos litorales!Igual a ti, si fiel a tu diseño, colmas el cauce de tu ausencia fría;igual, si emanas de otra tú, la mía,que nace a sus insomnios en…

Agustín García Calvo: Del relato de amor (Endecha 39)

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Agustín García Calvo Paisaje de España Rilke, Toledo, Rilke.Ronda, Rilke, Ronda. Cortometraje No podemos fingir el dolor,el dolor nos finge a nosotros. A la manera de Cernuda La materia es de papel.El hombre es de papel.Los sueños son de papel y están escritos.Sólo el aire escapa a cualquier designio Del relato de amor (Endecha 39) ¿De dónde viene esa vozque me acosa y me hace preguntas?de lo que sé y lo que no.¡Qué lejos suena la música!Y quiere aún que responday que de mí nada le acuda.Bien, pues no, no…

William Blake: Proverbios del infierno

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William Blake Un sueño Cierta vez un sueño tejió una sombrasobre mi cama que un ángel protegía:era una hormiga que se había perdidopor la hierba donde yo creía que estaba. Confundida, perpleja y desesperada,oscura, cercada por tinieblas, exhausta,tropezaba entre la extendida maraña,toda desconsolada, y le escuché decir:«¡Oh, hijos míos! ¿Acaso lloran?¿Oirán cómo suspira su padre?¿Acaso rondan por ahí para buscarme?¿Acaso regresan y sollozan por mí?» Compadecido, solté una lágrima;pero cerca vi una luciérnaga,que respondió: «¿Qué quejido humanoconvoca al guardián de la noche? Me corresponde iluminar la arboledamientras el escarabajo hace…

Leopoldo María Panero: Himno a Satán

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Leopoldo María Panero La poesía destruye al hombre… La poesía destruye al hombremientras los monos saltan de rama en ramabuscándose en vano a sí mismosen el sacrílego bosque de la vidalas palabras destruyen al hombre¡y las mujeres devoran cráneos con tanta hambrede vida!Sólo es hermoso el pájaro cuando mueredestruido por la poesía. Dedicatoria Más allá de dondeaún se esconde la vida, quedaun reino, queda cultivarcomo un rey su agonía,hacer florecer como un reinola sucia flor de la agonía:yo que todo lo prostituí, aún puedoprostituir mi muerte y hacerde mi cadáver…

Delmira Agustini: Ofrendando el libro a Eros

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Delmira Agustini El intruso Amor, la noche estaba trágica y sollozante cuando tu llave de oro cantó en mi cerradura; luego, la puerta abierta sobre la sombra helante, tu forma fue una mancha de luz y de blancura. Todo aquí lo alumbraron tus ojos de diamante; bebieron en mi copa tus labios de frescura; y descansó en mi almohada tu cabeza fragante; me encantó tu descaro y adoré tu locura. ¡Y hoy río si tú ríes, y canto si tú cantas; y si duermes, duermo como un perro a tus…

Efraín Huerta: Ay poeta

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Efraín Huerta I. Pequeño Larousse  “NacióEn Silao.1914.AutorDe versosDe contenidoSocial.”EmbusteroLarousse.Yo sóloEscriboVersosDe contenidoSexual. II. Ay poetaPrimeroQue nada:Me complaceEnormísimamenteSerUn buenPoetaDe segundaDelTercerMundo 30 de junio de 1969 III. Tango HoyAmanecíDichosamenteHeridoDeMuerteNatural IV. Candoroso testamento AhoraMeCumplenOMeDejanComoEstatua V. Altura EstoyExactamenteAUn metroCon 74 centímetrosSobreElNivelDel mal VI. El cómicoRegularmenteHagoUnaVidaBastanteIrregular VII. ImposibilidadPor ahoraNo puedo irA San MiguelDe AllendeNo tengoNi paraElPaisaje 25 de junio de 1971 VIII. ArenguitaParanoicosDe todosLosMatices¡Uníos!  IX. Con pasión Y asíLe dijeCon desoladaY cristianaBondad:DesnúdateQue yoTeAyudaré X. CinismoAyerTambiénTengoGanasDeEmborracharme XI. DistanciaDelDichoAlLechoHayMuchoTrecho  XII. ProtagóricaElHambreEsLa medidaDe todasLasCosas XIII. TlálocSucedeQue me cansoDe ser diosSucedeQue me cansoDe lloverSobre mojadoSucedeQue aquíNada sucedeSino la  lluvialluvialluvialluvia Efraín Huerta (1914-1982), poeta y periodista…